Chroniques ordinaires
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J’ai une expression qui a débarqué dans ma grammaire et y a pris pleinement sa place, comme d’autres mots ont fleuri notre langage depuis deux ans maintenant. Nous maîtrisons désormais parfaitement les notions de distances sanitaires, de masques, de gestes barrières. Notamment. Voilà autant de mots du quotidien qui décrivent en creux fort bien ce…
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Ce que mes mots n’ont pas encore dit ici : une vieille dame de 80 ans a soudainement disparu, comme on se soustrait de à soi soi-même. Nul ne sait où elle est maintenant. De fortes présomptions par la police étayées laissent penser qu’elle a mis fin à ses jours et qu’elle a choisi une…
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Est venu le temps des restants. L’autre rive du départ soudain. Clap de fin un samedi de presque février. Ouverture des soldes. Le passage des symboles a installé sa caravane, quelques heures durant, quelques heures seulement, et il a refermé son cirque. Les maisons demeurent. Avec, dedans, les quotidiens qu’on y niche. D’autres noyades, dans…
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Les jours passent. L’un après l’autre. On dirait que la météo est un doigt qui nous guide. Samedi dernier, c’était gris, froid, impétueux. Ces jours-ci, c’est l’hiver comme on l’aime en Lorraine avec du givre le matin, il blanchit les arbres et les prés, du ciel bleu et du soleil l’après-midi, une lune rousse, un…
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Pensons à tous les pauvres, oui. Les pauvres de nous. Les riches si pauvres. Les pauvres si riches. Les pauvres cons. Les pauvres paumés. Les égarés de tous chemins et de tous pays. Les moisis et les jouvenceaux. Bref, moi, toi, nos voisines et nos voisins, nous cousines et nos cousins, nos copines et nos…
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Premier soir : des chants d’oiseaux. De la terre et du soleil. Une scène et des gradins. Emily au cœur de tout cela. A fleur de peau. Minée en plus : un des musiciens dans le doute s’est abstenu. Covid.Deuxième soir : n’a manqué que le feu de bois. Il y avait tout le reste…
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Le Saint-Nicolas, je n’avais pas reconnu qui c’était. Le Père fouettard non plus, au début. Puis il a parlé. Il a dit quelque chose à un voisin-copain. Avec ce chuintement inimitable. Débusqué, le père Fouettard.Mais oublié.Le gamin ne veut pas savoir, ni comprendre ; la bouche est pleine de bonbons même pas bons, mais généreusement…
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Suffit d’un titre de bouquin parfois pour avoir les pieds gelés. Ce bouquin et ce titre, un seul mot : mobylette. Un souvenir : une 103 Peugeot. Rouge.Une épreuve : aller au foot l’hiver à 15 bornes de la masure familiale. Assumer la promesse : oui, oui, si j’ai la mobylette, je vous embête plus…
