Depuis plus d’un an maintenant, je suis ce ciel où s’ébrouent les oiseaux. Un ciel qui serait l’inspiration. Des oiseaux qui seraient les mille et une idées. Qui viennent et s’en vont. Qui traversent les nuages à toute berzingue. Furtifs et déterminés. Migration.
Depuis plus d’un an maintenant, j’ai posé le stylo sur le bord de la table et le cahier reste vierge. La page blanche qui en rougit de plaisir quand je m’approche et gronde en gris quand je m’en éloigne. Pendant que rien ne s’efface puisque rien ne s’écrit. Transition.
Depuis plus de deux ans maintenant, j’ai renoncé aussi à lire vraiment des bouquins, ils sont là, ils s’entassent, même le dernier Vargas n’a pas encore trouvé grâce à mes yeux. Itou pour le Djian. Et pour ces découvertes à venir qui me tendent des bras avides mais restent dans leur coin sur l’étagère. Stagnation.
Depuis plus de trois ans maintenant, j’ai déserté les écrans et les informations. J’ai perdu de vue les publicités à la télévision. L’information si on peut encore l’appeler comme ça mérite d’être traitée comme le covid. On se confine, on met un masque, on se vaccine. Protection.
Depuis plus de quatre ans maintenant, j’ai déserté les hôpitaux et les cimetières, et les églises. Mes parents s’en sont allés et en effet, la vie continue. Le plus difficile est de ne plus se souvenir de leurs voix. De leurs rires. Leurs éclats, par contre, sont sagement rangés dans la cave infinie des souvenirs à ne pas garder. Variations.
Depuis plus de cinq ans maintenant…
Depuis plus de six ans maintenant…
Depuis plus de sept ans maintenant…
Je chantonne Tri Yann, et dans dix ans… Car l’avenir demeure une belle demeure. Une belle maison. Dans laquelle en poussant avec nos enfants comme des plantes, nous continuons à donner des fruits. Mûrs.